WHO'S BAD?!

Chegamos! Dez minutos na porta, tomando umas nem tão geladas. Mas tá valendo, nada iria estragar a noite. Afinal, era o Bad Brains, em apresentação única e inédita em São Paulo. Ou seja, pra marcar com ferro, fogo e fumaça. “Tu chegou pra marcar, tu chegou pra festa”. Os caras da banda estavam logo ali em cima, olhando o movimento e se concentrando com um cigarrinho que passarinho não fuma. O público era uma mistura de jovencitos com uma galera das antigas. Muita gente parece parada no tempo, perdida em algum lugar entre os anos 80 e 90... Preciso ir ao banheiro e saio na frente – “encontro vocês lá dentro”. Entro e sinto o clima. Pelas caixas, só clássicos do HC. Depois do alívio e da fila pra cerva, retomo o contado com a base. Mais um tempinho trocando idéia e nesse meio tempo vemos figuras famosas. Primeiro foi o Califórnia, com aquela cara de mal encarado. Ontem ele tava de bom humor (meio raro). A conversa flui sobre bandas. O Cali é old school, sabe das coisas. De uma hora pra outra ele some, sem deixar vestígios. Depois passam na nossa frente JG (João Gordo) e PG (Pitty Grávida). E olha que eu não reparo muito em celebridades. Mas não tem jeito, onde eles passam as pessoas olham e apontam (eu não, eu só comento com o amigo do lado. Sua mão não lhe ensinou que é feio apontar?). (Ainda segundo fontes confiáveis, Jão e Boca também estavam presentes, saídos diretamente de um ensaio do Ratos). A tensão aumenta. Tá na hora, tá na hora...

Sailing the Seas of Cheese

O show começa! Eu quero ir lá pra frente e esse é o melhor momento para se fazer isso. Estão todos pulando empolgados e você vai criando espaço na marra. Ninguém reclama porque sabem como essas coisas funcionam. Dr. Know nem completou seu segundo acorde e a pista já parece uma praça de guerra. “Give Thanks and Praises to the Looooooord...” A roda é grande e como uma maré enfurecida me leva pra pertinho do palco. De tão perto, dava pra roubar o microfone do vocalista substituto do H.R., Israel Joseph I, que mandou muito e até trocou umas palavras com a platéia (num português arcaico)... O local parece tese de mestrado do curso antropologia da PUC: carecas, rastas, punks e hardcores se trombam na santa paz do senhor. Todos seguem um código velado de bom comportamento. Nada de soco acima do pescoço! O empurra-empurra continua até nas músicas reggae, claro que em menor escala. O único princípio de treta veio quando um sem noção dá um mosh caindo de pé, pisando na cabeça de um maluco grande... Irmão, o mosh (ou stage dive) é uma arte. Você precisa escolher o melhor lugar para pular. Precisa pular de uma maneira própria, meio deitada, pra não machucar os outros (e você próprio). Mas vale a pena passar pelo curso. Aquele meio segundo suspenso no ar, voando, parece uma vida. Sensação de liberdade pura... Mas voltando a treta, graças a Jah não aconteceu nada, a noite era de confraternização. E ficou por isso mesmo... Depois e perder o isqueiro e conseguir acha-lo sem querer no chão de sabão (bizarro), voltamos pro bar. Longe do tumulto, pegamos as últimas brejas, repondo as energias. Mais três músicas e o show acaba. Uma hora e meia de adrenalina. Pra entrar pra história. Voltamos pra casa com a sensação de dever cumprido.

PS: Nada do Caio. Temo que tenha sido recrutado pelo grupo dos carecas. Tentaram comigo (mas eu já tenho religião).